Fuck Dolar, hoy más que nunca

(publicado hoy en la contratapa de Crítica, escrita por Washington Cucurto)

Mirá principito verde, manoseado de mierda,paspado de cuarta, figurín difusor de la cara de George Washington; amigo de Clinton y de Bush, sos lo peor. Me tenés podrido con tus subibajas. ¿Aquién le ganaste, salame? Te creés que sos Roberto Carlos para subir y bajar cuando se te cante el orto. Ya sé que lo hacés para meterles miedo a los maricones de la General Motors que, ante cada subida tuya mandan telegramas a lo loco. Movés un dedo y ya comienzan a echar gente, ya hablan de recesión y todas esas estupideces. Dólar de mierda habría que prohibirte por despertar las especulaciones y los peores sentimientos en las personas. Guacho, ayer fui a comprar un mendicrim con un paquete de cerealistas para mis hijos y pagué un peso más caro por culpa tuya. La cajera del Eki Descuento me dijo: ¡yqué querés, negro, no viste que el dólar hoy subió un punto! Un punto, un tiro, te pegaría en la cabeza, guacho de mierda, por aumentarme el mendicrim y la leche. Ayer en Lavalle me paró un arbolito y me dijo: tengo los dólares más baratos, negrito, aprovechá que se agotan. Te lo dejo a tres con veinte. Y yo le dije, tengo unos pesos de fabricación nacional, nuevitos, te los dejo a 2 dólares. Y te hago precio porque sos vos… El arbolito salió rajando, pensó que estaba loco. Pero el loco era él, si pensaba que le iba a comprar un billete tan feo y extranjero a más guita que la moneda nacional. Seré bestia pero no me voy de vacaciones a Brasil para necesitar dólares o reales. Te lo digo en la jeta, guacho: no me importás, aunque trepés a 100 pesos no te voy a aceptar nunca, ni siquiera para pagar las expensas. Cuando paso los lunes a la mañana por Corrientes y veo las casas de cambio y tu presencia, tu figura hecha números en las tabletas electrónicas me dan unas ganas de prenderte fuego, de volverte plata quemada, como hacen en el libro de Piglia. Y los bolsillos se me hacen agua, prefiero coleccionar moneditas nacionales de 25 centavos a tenerte entre mis manos, en mi billetera proleta junto a la foto de mis hijos y la tarjeta de Rodolfo Edwards, poeta. Rajá de acá, turrito, volvete a Brooklyn. Andá con Sarkozy y su horrenda mujer bella. No te das cuenta que acá nadie te da bola.